第十七章

不是怕，是某种更深层的东西，像一根绷了三年的弦，到了极限，再拧就要断了。

“谢清辞！”下面传来厉锋的喊声，“少主！岭上什么情况？铁衣卫的弓手清了没有？”

谢清辞的剑尖停住了。

他咬了一下后槽牙，猛地把剑收回来。

“滚。”

一个字，像从牙缝里挤出来的。

沈惊寒没动。

“滚！”谢清辞的声音拔高了，带着一种几近崩溃的尖锐，“别让我再说第三遍！”

沈惊寒慢慢站起来。

左肩的伤口被牵动，疼得他额角渗出冷汗。他弯腰捡起那把沾血的刀，看了一眼谢清辞。

“下面还有六个铁衣卫。”他说，“从营地东面绕出去，别走正门。”

他转身往岭脊另一侧走。

走了两步，谢清辞的声音从身后传来。

“沈惊寒。”

他停下来。

“你再跟着我，下次我不一定收剑。”

沈惊寒没有回头。

“知道了。”

他走进黑暗里。

那一夜，铁衣卫死了二十三个，剩下的逃了。魔门这边折了九个，厉锋肩上旧伤崩裂，又添了一道新伤。营地里的火把重新点燃的时候，天已经快亮了。

谢清辞坐在主帐里，短剑横在膝上，盯着帐门看了整整一夜。

他看见沈惊寒了。

左肩那道伤口，从肩胛骨到后腰，至少三寸长，皮肉翻卷，在火把光下红得刺眼。他那一剑只刺破了一点皮，但沈惊寒没有躲。

他从来不躲。

从寒江渡口那个雪夜开始，这个人就从来不躲。

谢清辞把短剑收回鞘里，低头看着自己的手。

右手食指和中指上各有一道细小的口子，是刚才攥剑攥得太紧，剑柄上的铜钉硌破的。

他把手翻过来，掌心朝上。

掌心里有一道旧疤。

是雁门关外那截竹笛碎片扎的。

他盯着那道疤看了很久，然后慢慢攥紧了拳头。

天亮后，沈惊寒在岭下溪边找到了他。

不是谢清辞找他，是他自己来的。他沿着血迹和马蹄印一路摸下来，走到溪边，看见沈惊寒蹲在石头上，正用溪水冲洗左肩的伤口。

没有药，没有布，他就那么用手捧着溪水往伤口上浇。十月的水凉得刺骨，他的嘴唇都冻白了，但一声没吭。

谢清辞站在溪边灌木丛后面，看了他很久。

他看见沈惊寒洗完伤口，从怀里摸出那块旧帕子，就是谢清辞用过的那块，按在伤口上，用牙齿咬着帕子的一角，单手把帕子缠在肩上，打了个歪歪扭扭的结。

帕子已经很旧了，边角磨出了毛边，被血一浸，颜色更深了。

沈惊寒缠好帕子，活动了一下左臂，皱了皱眉，疼，但还能动。

他站起来，弯腰去溪边捧水喝。

谢清辞从灌木丛后面走出来。

沈惊寒的动作顿了一下，但没有回头。

“你的伤需要处理。”谢清辞的声音从身后传来，冷冰冰的，像在说一件跟自己无关的事。

“不用你管。”

“我没说要管你。”谢清辞走到溪边，蹲下来，从怀里摸出一只小瓷瓶，青霜散，谢清辞自己配的，“转过去。”

沈惊寒转过身。

他看着谢清辞蹲在面前，黑袍下摆浸在溪水里，面无表情地拧开瓷瓶，把药粉撒在他肩上那道伤口上。

药粉碰到伤口的瞬间，沈惊寒的肌肉绷紧了，疼，比溪水冲的时候疼十倍。

但他没吭声。

谢清辞撒完药，从袖子里扯下一条布带，不知道什么时候撕的，给他重新包扎。动作比昨天给厉锋包扎时轻了很多，手指绕过肩膀的时候，刻意避开了伤口边缘。

“你，”沈惊寒开口了。

“闭嘴。”

沈惊寒闭嘴了。

谢清辞缠好布带，打了个结，比他自己咬着帕子打的结整齐多了。他收起青霜散，站起来。

“这是最后一次。”他说，声音恢复了那种冷硬的调子，“下次再让我看见你，我不会只刺破一层皮。”

他转身走了。

走出几步，他停下来，没有回头。

“往东走三十里有个镇子，镇子南头有家医馆。去找个正经大夫看看，别拿溪水冲，会化脓。”

他走了。

沈惊寒站在溪边，左肩上的药粉在晨光里泛着淡淡的绿色。

他低头看着溪水。

溪水里映出他的脸，和三天前一样灰头土脸，但嘴角好像弯了一点。

很轻。

几乎看不见。