17.白琴师

肖战的脚步慢了一下。“它不追了？”

“不追了。”

“为什么？”

王一博停下来，侧过头看了他一眼。月光落在他的侧脸上，将那道冷硬的轮廓染上了一层银白色。他的神色很平静，可他的眼睛里有东西不一样了——不是恐惧，不是愤怒，是一种很深的、很沉的思量。

“它不是为了杀我，”王一博说，“是为了试探。”

“试探什么？”

“试探你。”

魔殿的正殿里，灯火通明。

王一博坐在案前，面前的公文没有动。他靠在椅背上，闭着眼睛，手指在扶手上轻轻点着，一下，一下，一下。肖战坐在他对面，手里捧着茶盏，茶已经凉了，他没有喝。殿里很安静，安静到能听见烛火爆裂的声音。

“那个东西，”肖战开口了，“怨魇。你说杀不死。”

“嗯。”

“它是有人养的？”

王一博睁开眼睛，看着他。

“是。”

“谁养的？”

王一博沉默了一息。“不知道。”

肖战的手指在茶盏沿上轻轻摩挲。他看着王一博，那双眼睛里没有追问，没有逼迫，只有一种很安静的、很温和的了然。你不说也没关系。

王一博忽然开口了。

“三年前，我杀了一个人。北境的藩王，拥兵自重，勾结外敌，意图谋反。我亲手斩了他。他有三个儿子，两个死在战场上，一个不知所踪。今晚那个，是老三。”

肖战听着，没有说话。

“我一直以为，他逃了，不会再回来。”王一博顿了顿，“可那条巷子里的怨魇，不是他能养出来的。他不过是一把刀。拿刀的人，还在暗处。”

殿里安静了一会儿。烛火跳了一下，又稳住了。

“拿刀的人，”肖战说，“是想杀你？”

“想杀我的人很多。”

“那为什么要试探我？”

王一博看着他，看了两息。“因为你是仙族。”

所以那把刀不只是要杀王一博，还要弄清楚他身边的人是谁、有什么能耐、能不能成为突破口。肖战放下茶盏，手指落在膝上。他的指尖还缠着布条，是王一博方才替他缠的，缠得很仔细，一圈一圈的，不紧不松。

“你怕吗？”

“怕什么？”

“怕我拖累你。”

王一博看着他。

“你不会。”他说。

“你怎么知道？”

“你的琴，”王一博说，“比剑快。”

肖战愣了一下。比剑快？他的琴从来不是用来杀敌的。在清音阁的时候，师父说他的琴是用来救人的。他从来没有用琴伤过任何人，可今晚，他的琴挡了怨魇，劈开了黑泥，在王一博来不及转身的时候替他挡了背后。这一瞬间，他想起了师父临终前拉着他的手说的第一句话：“你的琴会救很多人。”是救，不是杀。可救自己，算不算救？

肖战低下头，看着自己缠着布条的指尖，看了很久。

“那把刀，拿刀的人，你会找到他吗？”

“会。”

肖战点了点头，没有再问。

殿外的风呜呜地吹，吹得殿门轻轻晃动。

肖战站起来，走到窗前，推开窗。窗外是魔界的夜空，磷火在天上飘着，像千万只萤火虫，缓缓流动。

“王一博。”

“嗯。”

“你这里缺个弹琴的。”

王一博转过头来，看着他。

“不缺。”他说。

肖战笑了。

“不缺算了。”他说。

“缺个住着的。”王一博说。

肖战的手指在窗框上停了一停。

“住着的？”他问。

“嗯。”

“住多久？”

王一博看着他。

“看你。”

肖战靠在窗框上，月光落在他脸上，将他的眉眼照得格外温润。他看着窗外那片苍茫的大地，看着天上的磷火和地上的河水，看着远处山峦的轮廓在夜色中若隐若现。看了一会儿，他回过头来，对上王一博的目光。

“那我住下。”他说。

“好。”

消息传遍了魔界。

从正殿到偏殿，从偏殿到回廊，从回廊到守卫的值房，从守卫的值房到街市上的茶楼酒肆。没有人知道肖战是谁，从哪里来，为什么住在魔殿里。但所有人都知道一件事：他弹琴的时候，魔尊会听。他说话的时候，魔尊会答。他走在魔殿的回廊上，守卫们低头行礼，余光偷偷地看——看他月白色的衣袍，看他发间的玉簪，看他背上的那张旧琴。

说书人这日没有开讲。他坐在茶楼的角落里，面前摆着一壶茶，一盘花生，本子摊开在桌上，墨已经研好了，笔也拿起来了。可他一个字都没有写。不是没词，是不敢写。魔尊的事，谁敢写？可又不舍得放下。他在本子上写了几个字，又划掉了；又写了几个字，又划掉了。最后，他在本子空白处，写了两个字。

琴师。

他看着那两个字，看了一会儿，又在前面加了一个字。

白。白琴师。

他放下笔，端起茶盏喝了一口，茶已经凉了。可他不在意。他把本子合上，收进袖中，站起来，走到窗前，看着街上的人来人往。魔界的街市，永远是灰蒙蒙的，不见日月。可今日他站在窗前，忽然觉得天没有那么灰了。他说不上来为什么。也许是昨晚那场架，也许是那些冰晶和琴声，也许是——他想起了那个白衣青年站在巷子里、面对满地黑泥时、脸上的那种平静。不是不怕，是知道怕也没用，所以不怕。这种人，魔界没有。

说书人把本子从袖中又取出来，打开，拿起笔，在那两个字下面，添了一行小字。写的是：“白琴师入魔界，魔尊亲迎之。是夜，遇刺于长巷。琴师以仙音退敌，魔尊以冰魄锁巷。二人并肩，毫发无伤。”他写完了，看了一遍，又看了一遍。

也许有一天能用上。也许永远用不上。但他留着。就像那些黑泥，就像那道铁箍，就像巷子里残留的、久久不散的冰蓝色的光痕。

他忽然想起一句话，不知道是谁说的，也许是哪个客人，也许是哪个说书的同行，也许是他自己编的。那句话是：“近的东西，比远的危险。”