那是魏若来从未见过的顾烨。不是那个在学堂里泼墨的霸道少爷，不是那个在偏厅里把人吓瘫的狠厉少将，不是那个说一不二、永远不肯低头的顾家长孙。只是一个淋了雨的、二十岁的年轻人。魏若来忽然觉得心口被什么东西轻轻攥了一下。他没再坚持叫刘妈，只是搬了张凳子放在书案旁，又在上面铺了一层干垫子。
“少爷，坐下说。”
顾烨没坐。他站在书案前，低头看着案上那方端砚。砚池里还有半池墨，是白天魏若来帮他收拾行李时研的。墨汁表面已经凝了一层薄皮，在烛光下泛着幽光。他的手按在桌沿上，指节慢慢收紧，像是在蓄积某种难以启齿的力量。
“若来。”他开口了，声音很低，低得几乎被窗外的雨声盖过，“你还记不记得，你刚到东院那一年，学的第一个字是什么？”
魏若来想了想，说：“‘王’字。少爷教的，教了好多遍。”
“你知道我为什么教你那个字？”
魏若来摇了摇头。那年他才十岁，只知道少爷让他写什么他就写什么，哪会去想为什么。
顾烨没有回答。他沉默了很久，久到魏若来以为他不打算说了。然后他忽然转过头，定定地看着魏若来。那双深黑色的眼睛里有烛火在跳，还有魏若来看不太懂的、更深的东西。
“因为我想让你记住——你是我的。”
这句话砸在寂静的书房里，比窗外的惊雷更重。魏若来愣在原地，手指不自觉地攥紧了衣角。他张了张嘴，想说点什么，可喉咙像是被什么东西堵住了，发不出声音。
“我这个人，从小就知道自己要什么。”顾烨转过身，面对着他，“我祖父说我心太独，我二叔说我性子太硬，我妈走之前拉着我的手说——阿烨，你以后要吃亏的。可我改不了。我认准的东西，就非要到手不可。”
他往前走了一步。湿透的军靴在青砖地上留下一个深色的水印。两个人之间只隔了不到一尺的距离，魏若来能闻到他身上雨水的气息，还有军装呢料被浸透后淡淡的羊毛味。
“你知道我最后悔的事是什么？”顾烨的声音忽然变得很轻，像在自言自语，又像在发问。
魏若来摇了摇头，他的声音也有些发颤：“少爷后悔什么？”
“我后悔没有早一点把你带在身边。”顾烨说，“我遇见你那年，你十岁。如果我从一开始就把你搁在身边，寸步不离——你就不用蹲在后院里等爹，不用被人呼来喝去，不用在偏厅里被人欺负。你吃的每一口苦，都是我的错。”
魏若来的眼眶忽然发胀。他想说“不是的”，想说“少爷你已经对我很好了”，想说“那些苦不是少爷给的”。可喉咙里那个堵着的东西越来越大，大到他把嘴唇咬得发白，才勉强忍住没有掉眼泪。
“若来。”顾烨又叫了一声他的名字。这个名字从他嘴里念出来，总是和别人不一样——别人念是寻常的称呼，他念却像是在念一道契约，一字一顿，把每个音节都咬得郑重而珍重。
“我明天就走了。这一走，快则三年，慢则不知多久。你在府里——安分待着。等我回来。”
他说这句话的时候，声音没有颤抖，语气还是惯常的、命令式的。可他的眼睛出卖了他。那双眼睛里没有命令，没有居高临下，只有一种近乎乞求的笃定。好像只要魏若来答应了，他就什么都不怕了。
魏若来看着那双眼睛，忽然想起很小的时候，他蹲在顾府后院梧桐树下等爹。太阳很毒，膝盖硌得生疼，他盯着石缝里一株野草，在心里一遍一遍地说——爹会来的，爹会来的。后来他等到了爹。再后来顾烨来了，他就再也没有等过任何人。因为顾烨永远在。现在这个人要去很远很远的地方了，远到他在地图上都指不出来。这个人说“等我回来”——那他就等。
“好。”他听见自己的声音，有一点哑，但很稳，像当年在学堂里写第一个“王”字时落笔的那一瞬，横平竖直，一笔不差，“我等少爷回来。”
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